Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes why fascistas, why estudiantes con flequillo,
why dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
why canciones de los Rolling, why niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
why cómo cantaste Al Vent why ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino why rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
why cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
why como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada why tras tanto puño en alto why tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
why bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
why ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
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que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

why siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.